O que eu perdi quando eu tinha 9 anos

2022-09-22 15:29:02 by Lora Grem   d

A postagem a seguir inclui linguagem sobre agressão sexual que pode estar provocando.


'Lil mano, você provavelmente não teve buceta desde que teve você!' meu conselheiro do acampamento Heavy respirou em meu ouvido, apertando meus ombros de nove anos de idade e me empurrando pela porta da cabine, em uma sala mal iluminada. 'Não saia até que ela diga para você sair!'

Eu lentamente dei um passo à frente para o quarto. Uma música que ouvi muitas vezes — em festas e churrascos — sussurrada de um pequeno rádio de plástico preto e cinza com uma antena de cabide sobre a cômoda.

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De volta à vida, de volta à realidade, de volta ao aqui e agora...

'Rapaz, pare de parecer estúpido e feche a porta', uma voz rouca gritou sobre a música. “Tranque.”

Eu segui suas instruções sem encará-la, segurando a porta fina, balançando-a fechada, trancando-a. E então fiquei ali, paralisado, esperando outra ordem. Ela passou por mim a caminho da cama, batendo no meu ombro. Finalmente, eu a vi. Ela era uma mulher, mas mais ou menos da minha altura. Suas coxas mais grossas que meu torso. Seu odor, como suor mentolado e mofado, encheu a sala.

“Você não vai se sentar?” ela perguntou, olhando para mim. Desviei o olhar. “Em que cabine você está?”

Ela era marrom, amendoada. Novamente notei que ela era uma mulher, não uma menina; dobro do meu tamanho e da minha idade, pensei. Seus grandes dentes brancos apareceram quando ela falou, metade deles separados por espaços tão grandes que eu provavelmente poderia encaixar meu polegar no meio. Ela estava vestindo uma saia de tênis rosa neon que flutuava acima de suas coxas. Ela se sentou com as pernas abertas na minha frente.

“Treze-quinze,” eu respondi.

Os caras mais velhos, aqueles que ficavam no topo do meu quarteirão, eles adoravam as mulheres. Eles riram com eles, os levaram a lugares, exibiram as coisas que eles compraram para eles. Eles lutaram com eles e disseram às mulheres que os amavam. Eu não amava essa senhora. Eu não queria fazer nada por essa senhora. Ela era uma estranha.

“Ah, tudo bem, bem, quantos anos você tem, garoto? Você parece um bebezinho,” ela disse, com uma sobrancelha levantada.

'Tenho nove anos e meio', respondi, desviando o olhar.

Ela riu tanto que uma névoa de saliva espirrou de sua boca. Segurando seu estômago, ela riu um pouco mais, cada risada levando sua cabeça para cima e para baixo em uma ruptura, com seu longo decote balançando em ondas com cada movimento.

“Sim, tudo bem, garoto. Conheço você mesmo, mais velho do que isso. Venha aqui, garoto,” ela ordenou.

Meu coração caiu aos meus pés. Gotas de suor se estendiam pela minha testa e escorriam pelo lado do meu rosto. Meus sapatos pareciam pesos de cinquenta, não, setenta e cinco libras, e eu me arrastei em direção a ela.

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'Nove anos e meio de idade', ela riu. “Rapaz, seu bobo.”

Fiquei cerca de um pé de distância dela quando ela começou a me puxar para ela. Eu me senti sendo sugado mais fundo em seu mundo. Um mundo de suor e viscosidade. Ela cheirava a Ashland Avenue. Ou como o que a vovó quis dizer quando colocou o rosto perto do meu e disse: “Você está cheirando lá fora, vá se lavar”.

Ela enfiou as mãos na parte inferior do meu short de basquete. E me esfregou.

Desviei o olhar. Eu queria que ela parasse. Ou eu? Eu me sentia tão mal quanto o cheiro do quarto, tão mal quanto ela cheirava, como chiclete e ovos. Grilos gritavam pela janela enquanto o sangue corria para meus dedos, meus dedos dos pés, a ponta do meu pênis. Meu corpo claramente não queria que ela parasse.

Os caras mais velhos do topo do meu quarteirão... eu pensei neles. Eles a prenderiam na cama, sedenta de carne, destemida. Eles arrancavam sua calcinha com os dentes e mergulhavam. Eles falavam sobre isso o tempo todo no quarteirão. Eu era o maninho deles, eu deveria ser como eles.

Então por que estou com medo?

Por que ela não está com medo?

Os caras mais velhos do topo do meu bloco. . . Eles sempre brincavam que um dia seria a minha vez de foder, de provar, de “mergulhar minha cabeça na bunda do diabo”, eles diziam. Eu nunca imaginei isso assim... com uma garota que eu não conhecia... que era mais velha... uma garota que não era minha namorada... uma garota por quem eu nunca tive uma queda... uma garota que eu nunca escreveu bilhetes ou desenhou fotos para... uma garota que cheirava lá fora.

Ela me esfregou. E pela primeira vez, eu estava sendo tocado; era estranho para um garoto negro como eu, onde abraços, beijos e “eu te amo” em casa raramente eram trocados, se nunca. Agora, as únicas coisas que me separavam desse estranho me tocando eram meu medo e os cheiros de Isoplus OilSheen, Speed ​​Stick, goma de mascar Big Red e Pink Oil Moisturizer.

'Não pense que você está me fodendo', ela riu. “Eu tenho um homem de volta para casa de Park Heights, da-hahaha.” Uma mão quente e úmida estava em mim, me apertando; a outra mão estava procurando o dial do rádio, aumentando a música.

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No entanto, você me quer, No entanto, você precisa de mim.

'Você tem cílios longos, como uma garotinha', ela riu, apertando os olhos e focando no meu rosto. 'Heavy disse a você como isso funciona, certo?' ela perguntou, sorrindo. Eu peguei um vislumbre de seu rosto redondo novamente. Sua testa era muito pequena para suas sobrancelhas, elas quase se tocavam.

“Algumas de minhas meninas cuidam dele, e alguns de seus meninos cuidam de mim, da-haha. Você está com medo, não está chu?

Imaginei o namorado dela, um rapaz de vinte e poucos anos com bigode e peito de verdade, não um peito frágil como o meu, mas bem desenvolvido, como aqueles dos bonecos que minha mãe me comprou, com os quais nunca brinquei . Seu homem provavelmente tinha um carro, um Benz, ou um 300Z com um T-Top, ou um Nissan Path-finder, ou um 4Runner. Se ela tivesse um “homem”, o que ela queria com um garoto como eu?

“Sente-se na cama,” ela ordenou, me puxando pelo meu pau até doer, até que eu estivesse mais perto dela.

Ela levantou a saia e se acariciou, puxando a calcinha para o lado, olhando para o teto. Olhei, embora sentisse que não deveria. Eu nunca tinha visto uma vagina antes – bem, uma de verdade. Eu os vi em revistas que meus primos mais velhos tinham. Eles iriam foder todas as mulheres entre essas páginas, eles declaravam. Mas eles nunca conheceriam essas mulheres e, se conhecessem, nem saberiam o que dizer para dizê-las.

Eu realmente não podia ver o dela, o quarto estava escuro, mas eu podia sentir o cheiro. Sua virilha era escura e peluda. Havia dedos, sons de estalo, fedor e gemidos.

Fiquei parado enquanto o momento se turvava.

E se alguém entrasse? Eu queria que alguém o fizesse.


Autor, professor e ativista, D. Watkins, infelizmente, tem uma profunda compreensão das agressões que agridem e degradam vidas negras. Seja através de seu diálogo muito familiar visto em The Cook Up: Memórias do Crack Rock , ou desenterrando traumas e triunfos que ficam nas fendas da vida negra, como visto em O Lado da Besta: Viver e Morrer Negro , Watkins dá cor às manchas escuras que ameaçam cegar a vida negra.

Em sua próxima obra, Black Boy Smile: um livro de memórias em momentos , Watkins fica profundamente vulnerável ao mostrar como um menino que é abusado física e sexualmente se torna um violento traficante de drogas antes de descobrir os superpoderes que acompanham seu amor pelas palavras.

Pré-encomendar Black Boy Smile aqui.

Extraído de SORRISO DE MENINO NEGRO por D. Watkins. Copyright © 2022 por D Watkins. Reimpresso com permissão de Legacy Lit, uma marca do Hachette Book Group, Inc., Nova York, NY. Todos os direitos reservados.