O mestre, o palhaço, o perpetrador e o tolo. O lucro astuto, o antagonista realizado e o enigmático sombrio e sombrio. Você é a lua. Uma força de homem metafísica média, você acende a escuridão e nas sombras brinca clandestinamente com as estrelas escassamente vestidas. Diabo, seu guerreiro avaro, amante sem ar, Diabo, você chora sozinho.

Com a alta graça de um príncipe e o disfarce de homem, você avançou e com uma gentil confiança, pegou minha mão. Coquete e corado, eu desempenhei meu papel e, com sua arrogância cavalheiresca, você me levou à sua bola de mármore e começou sua valsa. Uma valsa elegante, incomum, mas com o tempo, você encantou e desmaiou e, enquanto eu sentia o calor sobrenatural de Fahrenheit permear de suas profundezas, não fui repelido, mas inflamado. Uma onda quente de êxtase, um afrodisíaco dando à luz uma centena de papoilas selvagens. Vermelho, melaço, papoilas de areia.

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E você era tão divertido - um jogador clandestino, todo de preto. Você cheirava a alcaçuz, cigarro e sexo; Inalei você, ansiava por você e logo fui Alto. Como um lençol de veludo que você envolveu e eu nadei. Rindo, dançando, fazendo cócegas, provocando. Como se eu tivesse renascido, uma papoula vermelha alta, e você foi minha promessa, meu príncipe. Fiquei bêbado com a chance de você, meu guerreiro, meu rei. Alta na possibilidade de ganhar contigo e sobre o perigo de afogamento sem você.

Como uma marionete suspensa no ar por suas cordas, naquela noite meu destino congelou no tempo, à mercê de seu aperto esbelto. À mercê de tudo, menos eu mesmo. O diabo se arrasta.

Mas essa era uma dança que só você sabia - sua valsa 6/8 fora do ritmo, mas com o tempo. E quando eu perdia um passo, o que inevitavelmente eu fazia, os céus se separavam e mijavam granizo do tamanho de tijolos e com bordas tão afiadas quanto vidro. Sua risada morderia como o vento cruel em uma nevasca. Suas palavras bateram como uma cadela raivosa no cio. E embora eu o odiasse, eu estava obcecado por você, querendo nada mais do que fazer parte de sua dança, seu jogo furioso, sua diversão sem alegria. Era um campo de batalha para deuses e mortais e logo minhas feridas sangravam lava negra como a sua.

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Agora, mais doente que você, eu estava meio morto na calçada. Uma papoula cinzenta e murcha, imploro por água ou uma crosta de pão. Meu cavaleiro, meu amante clandestino, onde você está agora?

O diabo se afasta.

O que há por trás desses olhos? Diabo? Preto manchado de tinta, eu nunca pude ver neles. Nem sequer um indício de fraqueza humana e, no entanto, suas ações o traem. Diabo? Talvez seus olhos ocultos sirvam como seu espelho, como o rio fez para Narciso, de modo que enquanto você exclui o mundo, você se deleita com o amor próprio e com o ódio. Um enigma infantil, finalmente fazendo com que você se afogue em um túnel com suas próprias lágrimas.

Ou talvez você já estivesse morto, e a ironia sombria é que eu fiz amor com morte. O diabo.

E embora eu esteja tremendo, com frio e com sede, lembro - Eu estou vivo.