“Todo mundo vê a violência do rio inchado. Poucos vêem a violência dos aterros que a restringem. ”

Muitas vezes, as pessoas têm uma propensão a observar a angústia na poesia. A melancolia disfarçada por versos é discernida, no entanto, ninguém contempla a angústia da mente que produziu esses versos. Essa revelação é parcialmente inexplicável, principalmente porque é subestimada imensamente.

amor da minha vida morreu

A dor quando seu trabalho é cortado, alterado ou eliminado.

A dor quando suas palavras são editadas a ponto de não serem mais suas.

A dor quando você descobre que talvez demore uma vida inteira para encontrar uma audiência para sua arte.

A dor quando você percebe a inaceitável sociedade em relação à poesia.

A dor quando você questiona suas próprias habilidades.

A dor quando você não deseja a arte que tem o privilégio de possuir, quando não anseia pelo 'presente' que recebeu.

Esta é a frustração total de ser poeta, de ser escritor.

É a pura agitação que percorre suas veias, quando você é obrigado a alterar suas capacidades para complementar a incapacidade de outra pessoa.

O desamparo de perceber seu trabalho é ininteligivelmente simplificado.
É a ausência de liberdade artística.

As pessoas raramente compreendem as profundas implicações veladas sob uma linha ou verso.

Eliminá-lo sem pensar é uma maneira literal e muito simplista de apreender a arte.

Antes da edição, há uma certa emoção desarticulada quando você está ciente do fato de que poucos perceberão e menos reconhecerão a dor.

Examinar meu trabalho sendo editado foi semelhante a sufocamento e supressão. Naqueles momentos de testemunho, verifiquei a conexão íntima entre o artista e a arte.

Editar um pedaço de escrita não é apenas um processo extrínseco. Escrever não é um objeto externo para um escritor. A poesia não é papel e tinta para um poeta, é parte do ser do poeta. E quando essa poesia é retratada ou cortada descaradamente, é semelhante a incisar a essência do poeta. É semelhante à arte contaminante.

nunca é tarde demais para fazer as coisas direito

Está rasgando uma alma, fragmento por fragmento.

O que é pior? É o desamparo silencioso, o silêncio necessário. A batalha perdida porque um indivíduo comum nunca entenderá a dor de ser poeta.

Mas, apesar da existência dessas obstruções, a poesia continuará sendo meu amor imortal.

A alegria do sentimento,

A alegria da compreensão,

A satisfação da expressão e,

O poder da poesia, ofusca a tristeza.

Sou verdadeiramente grata por ser quem sou.

Sua vida está prestes a mudar

Ser poeta.